Авроре всего десять, но она уже стучится в дверь к соседу, о котором на лестничной клетке шепчутся. В её руке — смятая купюра, вся её копилка. "Убей его", — говорит она, не дрогнув. "Монстра, который забрал маму и папу". Сосед, человек без имени, привыкший к теням, сначала хочет закрыть дверь. Но в её глазах — не детский страх, а знание. Такое знание, которое появляется, когда видишь, как тьма поглощает свет в собственной прихожей. Он вспоминает недавние сводки, странные смерти, похожие на работу профессионалов. На *его* мир. Ледяная догадка пронзает его: а что, если эти киллеры шли за ним, а нашли их? Чувство, давно похоронное под слоями равнодушия, — вина — шевельнулось в груди. Он берёт девочку за руку, холодную от ночного воздуха. "Ладно, — его голос звучит чуть хрипло. — Покажи мне, где он живёт". Дело принято. Не за деньги. За долг.
Комментарии